CAMINHADA

Caminhada

Procuro praticar nos versos que fabrico
A paciência que tem o Artista em seu ofício.
Qual simples artesão – das palavras sou rico,
E ao ato de escrever é onírico o exercício.

Cada verso composto em transe glorifico!
A Poesia em minh’alma é, porém, rude vício.
Se ela me dá prazer, com riquezas não fico,
E ao ato de escrever é amargo o sacrifício.

É dura a caminhada, é puro o artesanato,
As rimas são cristais feitos de pedras moídas,
Que reluzem ao sol no fundo de um regato.

Encontrá-las, porém, belas e coloridas,
É jornada cruel que deixa o sonho ingrato.
Precisa-se viver numa vida mil vidas!

22.07.2004

Esio Antonio Pezzato